Uma espécie de perda

Usámos a dois: estações do ano, livros e uma música.

As chaves, as taças de chá, o cesto do pão, lençóis de

linho e uma cama.

Um enxoval de palavras, de gestos, trazidos,

utilizados, gastos.

Cumprimos o regulamento de um prédio. Dissemos.

Fizemos. E estendemos sempre a mão.

Apaixonei-me por Invernos, por um septeto vienense e

por Verões.

Por mapas, por um ninho de montanha, uma praia e uma

cama.

Ritualizei datas, declarei promessas irrevogáveis,

idolatrei o indefinido e senti devoção perante um nada,

( - o jornal dobrado, a cinza fria, o papel com um apontamento)

sem temores religiosos, pois a igreja era esta cama.

De olhar o mar nasceu a minha pintura inesgotável.

Da varanda podia saudar os povos, meus vizinhos.

Ao fogo da lareira, em segurança, o meu cabelo tinha a

sua cor mais intensa.

A campainha da porta era o alarme da minha alegria.

Não te perdi a ti,

perdi o mundo.

Ingeborg Bachmann